Premessa: Scusate, mi merito la lapidazione, ma quando non si sa cosa scrivere e soprattutto la voglia è pari a quella di andare dal dentista è meglio evitare di prendere una penna in mano. Questo è il quinto pezzo riscritto, spero vi piaccia. Qualora ci fossero dei problemi, delle incomprensioni, qualsiasi cosa, ditemelo.
Scusate ancora.
Il vecchio si stupiva ancora ogni notte,
di fronte alla struttura illuminata solo dalla luce della pallida luna
infilzata su una di quelle lugubri antenne paraboliche, del nome di quello che
fu il teatro più in voga della provincia di Middlesbrough: Illusion d'Ombre. Rappresentava in maniera brutale seppur seducente
come dovevano essere i ruggenti anni passati, i tristi anni futuri e quelli in
cui il vecchio aprì gli occhi, da quella sera sempre spalancati come a
replicarne la visione, di fronte alla donna più bella e crudele che avesse mai
incontrato. La prima volta che mise piede all'Ilusion d'Ombre credette di essere entrato nel posto sbagliato. Un
centinaio di persone fumavano, parlavano e ridevano così forte che le loro
risate, in un mondo parallelo, avrebbero rotto il lampadario scintillante al
centro del soffitto riccamente ornato da arzigogoli dorati e arricciati come pampini
d'uva. Fumavano e fumavano, l'uno in faccia all'altro, condividendo, oltre alla
propria indifferenza verso qualsiasi forma sociale di saluto, la serata che da
lì sarebbe iniziata, splendida e dannatamente lunga. Vestiti di alta sartoria
li avrebbero accompagnati fino al mattino tardi. Parlavano di ogni cosa, dalla
più stupida e banale alla più banale e stupida. Il loro vocabolario contemplava
solo parole altolocate, pulite in chissà quale fonte d'acqua santa, mentre con
slancio di generosità lasciavano le restanti a coloro che a quell'ora erano già
a letto, perché al mattino si va a lavorare e non si ha tempo di dedicarsi ai
riti dell'imbellettamento quotidiano e al dubbio perenne del "dove si va
stasera?". Il tutto pareva al giovanotto semplice, di bassa statura,
sbarbato e incredulo, che una volta era il vecchio, una replica esatta degli
anni '20 e '30, ed era esattamente questo: una nostalgia in maschera e niente
più, d'altronde non si vuole mai vivere nell'epoca in cui si vive.
La musica proveniente dal palco zittì
per un attimo tutte quelle risate e discorsi che avevano intontito il
giovanotto, e la gente cominciò a sedersi sulle poltrone, lisciandosi i
vestiti, un aggiustata ai capelli lucidi e perfetti, e un sorriso tirato, da
cui scivolava un'ultima risata, offerto alla figura che dalle quinte scivolava
leggiadra al centro del palco. Il giovanotto, fissandola, si sedette tra le
prime file, rubando involontariamente la poltrona a un uomo dalla corporatura
troppo ingombrante per poter reggere l'intero spettacolo senza sbuffare e
criticare la scomodità che gli offriva il suo seggio, e mai avrebbe immaginato
che dopo pochi istanti sarebbe rimasto solo nel teatro, solo assieme alla
fantasia che accompagna la vista prolungata di una donna diversa da tutte le
altre. Un abito nero ornato di diamanti dalle dimensioni di una nocciola, con
una gonna allungata da sottili fili neri che le solleticavano le bianche cosce,
le fasciava il corpo snello e alto che danzava con le labbra da cui scaturiva
la voce roca, ma allo stesso tempo così limpida, come una fiamma del paradiso. I
capelli raccolti in una crocchia castana potevano essere come uno di quei punti
focali che l'occhio allenato del critico d'arte trova nei dipinti dei geni del
pennello. Le ciglia alte fino al soffitto battevano al ritmo dei grandi occhi
che al giovanotto, seduto solo in mezzo a un centinaio di persone, sembrarono
marroni come la terra che suo padre coltivava da quando era nato. A spettacolo
finito l'applauso esplose in un assordante tuono di palmi di mano infuocati,
mentre quello del giovanotto fu timido e raccolto, come se in mezzo al
frastuono lei avesse potuto sentire solo e unicamente il suo. Solo un suono non
gli parve familiare nel ricordo. Un suono molesto e irritante. Il vecchio
emerse dalla sua memoria, tirò fuori il cellulare dalla tasca interna del
cappotto e rispose.
ciao a tutti!! scusate se non vi ho più seguiti ma non riuscivo ad entrare nel blog e credevo di dover aspettare ulteriori mail per gli svliluppi.... hahahahahah!!! ora mi sono letta tutto tutto, compresi i vostri commenti.
RispondiEliminabaci baci
Se questi sono i pezzi che scrivi quando sei scoglionato non oso immaginare cosa potresti scrivere in un momento di ispirazione. Complimenti.
RispondiEliminaTroppo buono :)
EliminaMa posso fare di meglio, fidati.
Credo sia giusto dividere in capitoli per rendere tutto più strutturato. Ho riportato il pezzo di Denny nella pagina del racconto così potrete leggerlo completo. Adesso tocca a Loredana.
RispondiEliminaFinalmente sono tornata anche io, ragazzi! Scusate l'assenza... ho appena fatto una full immersion in tutti i post precedenti, ed approvo pienamente come avete organizzato la storia. I pezzi riscritti mi sembrano ottimi, e non vedo l'ora di partecipare anche io! ^_^
RispondiEliminaAttenzione ai dettagli: il vecchio all'inizio indossa un impermeabile grigio mentre qui lo ritroviamo con un cappotto.
RispondiEliminaIl racconto è buono, ma dobbiamo precisare il periodo storico. Io pensavo gli anni 70/80,in questo caso, il cellulare non va bene.
EliminaMi improvviso correttrice di bozze e correggo io il particolare del cappotto (e cercherò anche, appena possibile, di armonizzare un po' il testo).
EliminaIl problema del cellulare in effetti c'è.
Come facciamo?
Il vecchio lo faccio andare a casa, semplicemente, e lì sentirà lo squillo dl telefono. Fila?
EliminaSi puó fare.
EliminaOcchio gente! Se lo ambientiamo negli anni settanta allora il vecchio così vecchio non è! Mi diventa un cinquantenne. Siamo sicuri?
EliminaIn realtà io pensavo fosse già stabilito che l'ambientazione fosse intorno agli anni 70/80.
EliminaNon credo che occorra fare riferimento all'età ma lo collocherei sotto la 60ina. Negli anni 20 aveva 20anni circa.
Si lo so. È per questo che ho fatto in modo che Debbie nella quarta parte consultasse un registro anziché un PC. Però sto dicendo che non me lo puoi chiamare vecchio. Vecchio e' chi ha passato gli ottanta, secondo me
EliminaUn ottantenne è un anziano (per definizione proprio) quindi non è sbagliato dire "vecchio" riferendosi a quell'età. Quando noi appelliamo il protagonista con vecchio lo facciamo solo per distinguerlo e credo che la stessa cosa sia per il lettore. Che abbia 59 anni, 64 o 69 è relativo.
EliminaDipende chi è il lettore. Noi non sappiamo chi ci leggerà
EliminaBTW, c'è un punto in una delle parti precedenti dove di dice ancora che "sono le due passate",
RispondiEliminaSi era detto di toglierlo mi sembra, no?
Si, si. Non ho ancora avuto tempo di dedicarmici con attenzione. Appena posso sistemo tutto anche perché ci sono delle cose da rivedere nella prima parte secondo me. Per adesso andiamo avanti. Ho già affidato l'incarico.
EliminaTogliendo "sono le due passate" se leggi non ha senso il riferimento ad Ehlèn. Possiamo anche toglierla, non credo ne sentiremo la mancanza.
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